С днём рождения. Знаешь, из всех мест, в которых я мог бы поздравить тебя с днём рождения, это угрюмое кладбище на окраине Москвы - самое неподходящее. К сожалению, теперь это единственное место, где тебя можно найти и поговорить. Причем умом-то я понимаю, что ты не здесь, что эта табличка с датами - просто условность, а ты на самом деле везде, где я таскаю тебя в памяти. Но, так или иначе, я принимаю эту условность.
Есть в английском языке очень ёмкое слово - aftermath. Это не любой итог, а с конкретным знаком, с явно выраженной окраской, это результат чего-то стихийного, разрушительного - ну, типа, тотальное ощущение выпотрошенности, звенящая тишина в голове и отупелый подсчёт потерь, эпилог какого-то события, которое проломило здоровенную дыру в привычном и обыденном, и остаётся только выписывать итоги произошедшего, пересчитывать. То ли потери, то ли выживших. И отупело пытаться сообразить, куда записывать себя, в потери или в выживших.
Очень много тупых вопросов остаётся. Что, где, как, зачем, почему. Вопрос, который рефреном всплывает снова и снова эдак с начала декабря, звучит тоже не очень интеллектуально: "и чё, и всё?"
Вот такого размера моя растерянность, пацаны.
Вот такой вот aftermath. Гуманитарные службы приедут, накинут на тебя плед, впихнут горячий кофе в скрюченные руки, побеседуют с тобой, тракторами расчистят обломки, восстановят электричество, начнут заново укладывать асфальт и строить стены, вернут магазины, школы, заправки и бары. Только ты так и будешь стоять без движения, как чучело сраное, посреди постепенно уменьшающихся свидетельств разрушений, прокатившихся по всему, что ты знал, и когда вокруг не останется ни одного напоминания и все будет чистенькое, ровненькое и новенькое, ты всё ещё будешь спрашивать себя: кто я теперь, где я, что я здесь делаю. Весь мусор, грязь, обломки, кровь, боль, смерть, которые будут уже давно деликатно счищены с облика окружающей тебя действительности, ты будешь продолжать хранить в себе. Всё это - и ещё пустоту, оставшуюся на месте всего, что было сметено прокатившейся стихией.
Отсюда, из этой пустоты, и берутся вопросы - кто я, когда из меня выдрали целую часть, которую я считал неотделимой от себя и на которой не задумываясь строил понятие о себе. Где я. Что я здесь делаю. Что вы здесь за хуйню вокруг развели, оставили бы пепелище как есть, всё равно нихуя не исправите, только диссонанса добавите.
Ладно, слушай, этого мрака много, а толку в нем никакого. Забей на этот поток сознания. С днём рождения. Надеюсь, тебе там светло.